La cenizas ardientes del destino

No le tenía miedo a la noche
Ni a la boca oscura del volcán
Había derrotado a la culebra
En el jardín del bien y el mal

Había librado fieras batallas
Con dragones de fuego
Escapados de mis cuentos infantiles
Y mis sueños

Había trepado la montaña
Mas alta del mundo
Subido en una silla de ilusiones
Y hecho hablar a los mudos

Después de andar con pies desnudos
Por las cenizas ardientes del destino
Por fin había completado mi camino
Entonces, atravesé sin saber la que era tu puerta

Supe de inmediato que habitabas una nube
Rodeada de tu esencia celestial
Me bañé en tu energía divina
Bebí del agua que manaba de tu altar

Ya no tenía que buscar el elixir de la vida eterna
Ni pedir ayuda a Diógenes con su linterna
Brillabas sin que te alumbraran
La estrella más resplandeciente en la noche celestial

Te di mis tres ofrendas de antiguas tierras
Un dije arrancado de la piedra filosofal
El collar verde de la sabiduría
Y el té que curaba la tristeza y acompañaba la soledad

Por una noche fuiste el infinito más uno
El cometa que solo aparece una vez en la vida
Un eclipse privado de luna
La copa que desborda su espuma de felicidad

Con mis pies desnudos
emprendí de nuevo mi camino
Pensando en ti quemaban menos
las cenizas ardientes del destino…

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Poeta de medianoche

Poeta de medianoche

Cuando las palabras

Se han convertido en mariposas

Y vuelan libremente

De libro en libro

De sueño en sueño

Hasta convertirse en ceniza

Poeta de medianoche

Cuando los gatos atraviesan

Tejados y sueños

Cuando mi reloj sin manecillas

Marca exactamente

Las cero en punto de la noche

Y los perros callejeros 

Espantan con sus ladridos

Las carabelas galácticas

Que vienen a descubrirnos

Poeta de medianoche

Cuando una pareja se besa

Apasionadamente en una banca

Que se convierte en barca

Y se va navegando calle arriba

¿Acaso el amor no lo puede todo?

Poeta de medianoche

Cuando por la boca negra de un parlante

Escucho por millonésima vez 

Lo que alguien daría 

Por un beso de la flaca

Sin saber que la flaca

Se ha engordado tanto

Que ya no le cabe la ropa

Poeta de medianoche…

Cuando las calles de piedra

Se convierten en un festival de vida

Con solo recordar el ritmo de tus pasos

Poeta de medianoche

Cuando te sueño despierto

Y te veo reflejada

En la cara ingenua de la luna…

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Enrique Santos Molano: La dignidad como una forma de vida

Mario Lamo

Escritor y antropólogo

Nacido un 16 de febrero de 1942, hijo de Blanca Molano y Enrique Santos Montejo “Calibán”, desde muy joven se vio inmerso en el mundo de las letras. Fue redactor, jefe de redacción, comentarista y editorialista del diario El Tiempo propiedad en su época de distinguidos miembros de su familia, donde habría de laborar por varias décadas escribiendo varias columnas, una de ellas con el seudónimo Juan Amarillo, para más adelante escribir con su nombre de pila una de las columnas más leídas del país donde opinaba sobre temas históricos, artísticos y literarios. Y, no solamente opinaba, ya que como el gran investigador que es, llegaba con mucha frecuencia al fondo de diferentes temas álgidos para el país, ya fueran políticos, culturales o urbanísticos.

Escritor prolijo de más de 20 libros de ficción y de investigación histórica, es la máxima autoridad en Colombia sobre la vida y obra de Antonio Nariño, desde cuya biografía novelada ha escudriñado gran parte de la historia de la liberación de Colombia del dominio español.

Ya en los años sesenta había publicado una novela en 4 tomos titulada “Memorias fantásticas”, sobre la vida de Antonio Nariño. La primera parte de la novela, obviamente debería llamarse El Arcano de la Filantropía, publicada bajo su propio sello, “Libros del Cóndor—Sociedad Editora de los Andes”. La novela empieza en Villa de Leyva, donde Nariño pasó sus últimos días, donde el autor se encuentra viendo lo que fuera la última morada de nuestro libertador, y cuando está saliendo de la casa, bajo una tabla suelta del piso encuentra un antiguo manuscrito, donde Nariño y después su hijo, han dejado consignada la historia de su vida. Esta novela de 1967, 55 años más tarde, se convertiría en una nueva saga cuyo primer tomo publicado fue Mancha de la tierra. A esta le antecedieron una publicación de las Memorias fantásticas en un solo tomo y dos novelas tituladas El arzobispo de terciopelo y La confesión de secreto.

Podemos decir que la más grande investigación histórica de Santos Molano se ha centrado en la vida de Antonio Nariño, aunque no menos grandes fueron sus investigaciones sobre José Asunción Silva para escribir El corazón del poeta y sobre Rufino José Cuervo, para escribir Rufino José Cuervo: Un hombre al pie de las letras.

He tenido la fortuna de conocer a Enrique por más de 18 años. Nuestro encuentro fue uno de aquellos encuentros predestinados, cuando uno de los personajes de dos de las novelas mencionadas anteriormente (El arzobispo de terciopelo y La confesión de secreto) resultara ser mi pentabuelo (abuelo generación cinco), José Antonio Ricaurte y Rigueiros, abogado de Nariño, y único abogado que se atrevió a defenderlo a costa de su propia vida, después de que Nariño tradujera los Derechos del Hombre. A través de Enrique conocí a mi propio pentabuelo y desde entonces trabamos una fraternal amistad y yo me dediqué a reseñar cada nueva obra que él publicaba. Al final pueden ver los enlaces a las reseñas.

También por la época en que nos conocimos (2004), empezamos un proyecto editorial La Hojarasca, que todavía continúa y que ha tenido millones de lectores por todo el mundo: http://www.escritoresyperiodistas.com.

El 12 de noviembre de 2013, Enrique recibió un doctorado Honoris Causa de la Universidad del Valle, sobre el cual decía en parte un comunicado expedido por la universidad:

“Por su contribución a la literatura, la historia, a la política y al pensamiento crítico en el país, la Universidad del Valle entregará el Doctorado Honoris Causa en Literatura al escritor Enrique Santos Molano, en una ceremonia que se realizará este martes 12 de noviembre de 2013, a las 5:30 pm, en la Casa del Valle, Bogotá.

Como investigador de la literatura colombiana, el escritor Enrique Santos Molano, se ha destacado por su creación discursiva, literaria e histórica, como también comunicativa con relación al día a día del país y de nuestra época. Con sus novelas, relatos y ensayos, Santos Molano, ha realizado un invaluable aporte a la literatura, la historia y el pensamiento crítico en el país.

Por su alto nivel y pertinencia, sus ensayos, obras narrativas y biografías, le han merecido reconocimiento nacional e internacional. Entre sus obras se encuentran “Rufino José Cuervo, un hombre al pie de las letras”, “El Corazón del Poeta” (biografía de José Asunción Silva), “la Confesión del Secreto”, “Memorias Fantásticas”, el “Grande Ideal”, “Antonio Nariño, Filósofo revolucionario”, entre otras publicaciones.

Enrique Santos Molano nació en Bogotá, en 1942. Se ha dedicado a lo largo de cinco décadas al trabajo investigativo, consultando fuentes bibliográficas bibliotecas del país, fundamento de su lenguaje creativo y reflexivo”.

No se podría resumir mejor la vida y obra de Enrique Santos Molano, quien además ha sido un faro de cordura y de guía en los oscuros momentos que ha vivido nuestro país. Enrique ha contribuido a buscar la identidad cultural del colombiano, perdida en la maraña de invasiones y en décadas de violencia y colonialismo que han tratado de borrar de la faz de la tierra no solo nuestra identidad cultural sino nuestra identidad como seres humanos. A través de sus novelas y escritos sobre Antonio Nariño, Enrique Santos Molano nos dio a conocer a muchos personajes que lucharon por la independencia de Colombia y nos ayudó a identificar a Nariño como el gran colombiano que lo sacrificaría todo, familia, riquezas, posición social, libertad, por la independencia de su patria y como a nuestro gran libertador.

He aquí un ejemplo de su artículo publicado el 9 de abril de 2015 (9 de abril, día nacimiento de Nariño: Nariño 250):

“Guiados por la mano sapientísima del doctor Mutis comenzaron Antonio Nariño, José Antonio Ricaurte, Pedro Fermín de Vargas y Francisco Antonio Zea a formar la generación de conspiradores que conducirían el vasallaje colonial a la insurrección general del 20 de julio de 1810. Nariño y el doctor Ricaurte fundaron el periodismo colombiano al publicar en 1785 ‘El Aviso del terremoto’ y ‘La Gaceta de Santafé’. En 1791, con el respaldo del virrey don José de Ezpeleta, financiaron el Papel Periódico de Santafé del que se encargó el gran periodista cubano Manuel del Socorro Rodríguez y en el que Nariño colaboró con importantes análisis económicos, de tono claramente subversivo”, artículo de El Tiempo, donde Enrique nos da un vistazo, profundizado en sus novelas, de los conspiradores que iniciarían nuestra batalla por la libertad de España.

Conocer a Enrique y su obra, desde la primera novela publicada en 1967 hasta Mancha de la tierra, publicada en 2015 por Grijalbo, ha sido un viaje por sus Memorias fantásticas y por su memoria fantástica que recopila en detalle todo el devenir histórico de una nación, de una forma analítica y contextualizada. Podríamos decir a ciencia cierta que Enrique Santos Molano no solo es la memoria histórica de Colombia sino además su conciencia histórica.

Su libro Grandes conspiraciones en la historia de Colombia: De los bellacos oidores de 1714 a los políticos traidores de 1867, devela cómo esas conspiraciones del pasado no nos siguen siendo ajenas en el presente.

A Enrique no le gusta que lo llamen historiador, en su sencillez del gran ser humano que es, prefiere verse como un viajero de la historia, la cual recoge analíticamente para producir grandes biografías (Antonio Nariño, filósofo revolucionario), historias de Colombia día a día (Colombia día a día, una cronología de 15 mil años), el papel principal de la mujer en la revolución contra España (Mujeres Libertadoras: Heroínas de la independencia) o la historia de la toma de Panamá por los estadounidenses (1903: Adiós Panamá).

En los últimos años he descubierto aún más libros de Enrique que son verdaderas joyas investigativas o literarias y que ya no se encuentran en el mercado, tales como los cuatro tomos de su primera edición de Memorias Fantásticas, publicados en un formato de libro de bolsillo, similar al formato en que se publicaban hace décadas las novelas populares de vaqueros o de ciencia ficción, o su Crónica de la luz 1800-1900 (junto con Eugenio Gutiérrez Cely) una crónica del “alumbrado público y doméstico durante el siglo XIX en Bogotá”.

Así como Nariño fuera nombrado el colombiano de todos los tiempos, igualmente podríamos decir que Enrique Santos Molano es el escritor colombiano de todos los tiempos, y más que escritor, un insigne investigador y un tejedor de historias que unen el presente con el pasado, lo fantástico con lo histórico y la fábula con la realidad.

Enrique está casado con Esperanza Peñuela, tienen un hijo, Simón, quien promete seguir los pasos de su padre, pero por el lado cinematográfico.

Celebramos hoy con Enrique su magnífica vida y obra. Estos primeros ochenta años han sido sencillamente prodigiosos y los que le siguen prometen mucho más.

Reseñas de algunas de sus obras y artículos sobre su vida y obra:

1-Mancha de la tierra: Algo más que una gran novela: http://www.escritoresyperiodistas.org/NUMERO80/inicio/home/-no-80/mancha2.html

2-El arzobispo de terciopelo:

https://www.escritoresyperiodistas.com/cuentos/elarzobispo.htm

3-La confesión del secreto: http://proxse16.univalle.edu.co/viceacademica//tramites/honoriscausaENRIQUESANTOS/evaluacion3.pdf

4-Mujeres libertadoras: Las policarpas de la independencia: https://www.escritoresyperiodistas.com/NUMERO52/rocio.htm

5-Rufino José Cuervo: Un hombre al pie de las letras:

https://www.escritoresyperiodistas.com/NUMERO25/cuervo.htm

6-Enrique Santos Molano recibe doctorado Honoris Causa:

https://www.escritoresyperiodistas.com/NUMERO66/enrique.html

7-Enrique Santos Molano padece de anacronismo: https://www.escritoresyperiodistas.com/NUMERO71/Entrevista.html

8-Enrique Santos Molano – El Teatro Faenza, pieza única de la arquitectura bogotana:

http://www.teatrofaenza.com.co/comentarios-sobre-el-teatro/enrique-santos-molano-el-teatro-faenza-pieza-unica-de-la-arquitectura-bogotana

9-Honores a Santos Molano: https://www.elpais.com.co/opinion/columnistas/philip-potdevin/honores-a-santos-molano.html

10- “Nuestra memoria histórica se nutre de mentiras y de incertidumbres”: Enrique Santos Molano: https://www.semana.com/libros/articulo/entrevista-enrique-santos-molano-sobre-libro-las-grandes-noticias-colombianas/47662/

11-GRANDES CONSPIRACIONES EN LA HISTORIA DE COLOMBIA: https://www.libreriacasatomada.com/libro/grandes-conspiraciones-en-la-historia-de-colombia11383

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¡Que se vayan ellos!

Nos quieren robar el sol

Y el aire que respiramos,

Nos quieren robar el agua

Y si pudieran el alma

Pero nunca la entregamos

Nos quieren robar la luz

Y el perfume de las flores

Nos quieren robar los colores

Y los frutos de la tierra

Queremos vivir en paz

No declaramos la guerra

Pero no entregaremos nada

Ni la luna ni las estrellas

Mucho menos la semilla

Porque esta tierra es nuestra

No conocemos fronteras

Ni razas ni particiones

Porque todos somos uno

Con el universo entero

Nos quieren robar la mente

Nos quieren robar el cuerpo

Por eso es que resistimos

Desde pasados remotos

Somos sal, somos arena,

Somos, piedra, somos agua,

Somos herencia y cantera

Nunca nos podrán robar

La herencia de las abuelas

Ni el humo de su fogón

Ni su tertulia con velas

Ni el campo donde crecimos

Ni sus piedras ni sus cuevas

Ni el cantar de los arroyos

Ni el aleteo del cóndor

Cuando en las alturas vuela

Ni el legado de los padres

Y tampoco nuestras banderas,

Seguiremos resistiendo

Por aguas, tierras y cielos

Y seguiremos luchando

Hasta que se vayan ellos…

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¡Paren ya el genocidio en Palestina!

Heba Abu Nada: Poeta y novelista palestina asesinada por una bomba lanzada por un nazi sionista que seguramente nuca leyó una poesía…

Los bárbaros

Han ascendido del infierno

En su misión genocida,

Asesinan mujeres embarazadas, niños, ancianos,

Destruyen iglesias, mezquitas

No dejan piedra sobre piedra,

Mientras el resto de la humanidad

Mira pasiva

Las filas de cadáveres

Que se arruman

En fosas comunes

¡Toda la esperanza de un pueblo

Asesinada por los canallas sionistas,

Seres que en vez de alma

Llevan demonios por dentro!

Las bombas no paran,

100 muertos en un hospital,

80 en un iglesia,

Cientos de cadáveres de niños

Bajo los escombros

De sus propios hogares

O escuelas

Cuerpos mutilados,

Miembros cercenados,

Piel calcinada

Por bombas destinadas

A pelear soldados

No civiles inocentes

La masacre no tiene nombre

Mientras el mundo mira indolente

Los nazis sionistas

Tienen carta blanca para matar

Dos portaviones gringos

Para rematar

Palestinos secuestrados, torturados, heridos, decapitados, calcinados,

hogares destruidos,

Familias completas asesinadas

Israel: Un país sin alma, sin religión sin tierra

Incrustado a la fuerza en tierra palestinas,

Están asesinando a tus poetas, tus médicos, a tus niños

Los sionistas se creen intocables,

Pero como todas las razas malditas

Terminarán desapareciendo

De la faz de la tierra,

Los buitres se darán con ellos

Un gran festín

Y los devolverán con sus heces

A la tierra

De donde nunca

Debieron haber salido…

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No sabes

No sabes cuántas veces

He tenido que rehacer mi mundo

Como un rompecabezas perdido

Y partido en mil pedazos

Cada vez me paro y lo recojo

Junto nubes con ríos

Árboles con sueños

No es nada parecido

A lo que tenía antes

Pero es de nuevo mío

Para partirse de nuevo

Junto espinas y rosas

Cerezas y mariposas

Fuego frío

E incendios de hielo

¡Me incinero!

Cada vez con el corazón

Más remendado

Reinicio el camino

Pero es mi camino

Hasta que me pierdo de nuevo

Y llego sin haber salido

Recojo retazos de tristezas

Recuerdos regados 

Por sendas y tinieblas

Armo mi vida

Y me armo de vida

Para seguir, haga sol o frío

No sé adónde llegue,

Es caprichoso el destino

Solo sé que seguiré labrando

Con mi paso 

Las piedras del camino…

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Me desvanezco

Poco a poco me desvanezco

Como una pintura medieval

Desaparezco

Cada vez me parezco más

Al cuadro de ese viejo Cristo 

Me desvisto

Tengo las llagas 

Tatuadas en mi piel

Tres Mona Lisas 

Y un marinero tuerto

Me cuelgo en una iglesia

Para la misa de cinco

La beatas se compadecen de mí

Me arrebatan

Me sacan de la Iglesia

Con grandes zancadas

Me llevan a una UCI

La sangre divina 

Corre por camillas

Y pasillos

“¡Está resucitando!”

Grita una enfermera

“¡Vacunémoslo entes de que se muera!”

Exclama otra,

El médico de turno dice:

“Paciente terminal

Démosle morfina

Y que se muera en paz”.

Me escapo cambiando de pintura

Ya no soy cristo

Sino un albatroz gigante

Que sale volando por la ventana

“¡Milagro, milagro!”

Grita la señora de los tintos

“Aquí no ha pasado nada”,

Dice la enfermera encargada

No es para tanto

Tan solo era un indigente más

Que se creía el Espíritu Santo.

Me elevo en las alturas

Vuelvo al museo

De criaturas voladoras, 

Rosadas y mudas

Los niños de una escuela

Acarician mis plumas.

Fue difícil ser Cristo,

Me iban a asesinar

Como hace dos mil años

Casi nadie quiere creer ya

En los milagros…

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Soy ave nocturna

9:59 pm Abro la puerta de la calle.

Enciendo el farol y prendo la luna, yo le tomo una foto, ella me guiña un cráter.

Llego a la calle Caliente.

A los pocos pasos se me acerca un hombre joven, barbado, vestido de hippie y de soldado. A veinte leguas se le nota la traba.

Me pregunta: “¿Dónde queda el parque donde se fuma marihuana?”.

Le respondo: “Aquí en todos los parques se fuma marihuana, es la bebida oficial”.

Ahora él no sabe si el trabado soy yo.

Insiste: “No, un parque que queda por aquí cerca”.

“Es el parque Ricaurte, siga derecho”, le digo, “pero, apresúrese no sea que se la fumen toda”.

El hombre desaparece de tres zancadas entre las sombras.

33 pasos más abajo dos perros caminan apresurados, uno pequeño al frente y uno grande detrás. Vienen por la calle del Marqués de San Jorge. Se detienen un momento en la esquina, lo piensan un poco, deciden voltear en la calle Caliente. Me pregunto si llegarán a tiempo a su cita.

Sigo bajando, escucho una música que viene de la plaza, y entre luces titilantes, un cantante hace su mejor interpretación de Juan Luis Guerra, “La bilirrubina”, empiezo a grabarlo, me acerco con el zoom y descubro que es el mismo nombre de antenoche que nos saludó a la puerta de un bar y nos dijo: “¡Bienvenidos a Villa de Leyva!”. Acaba la canción, me acerco y le dejo una propina. No saludamos de mano y le digo: “¡Bienvenido a Villa de Leyva!”, el cantante me contesta, “¡Gracias, hermano!”.

Doy la vuelta a la plaza subo por la calle del parque de Nariño. La calle está a oscuras, una figura se me acerca. Prendo mi linterna, ¡es el trabado de antes!

Me reconoce en su traba y me dice: “¡Qué chimba volver a encontrarte!”. Una vieja amistad de 15 minutos.

Le pregunto: “¿Encontró la yerba?”.

“No, tenías razón, ya se la habían fumado toda”, me contesta.

Sigo calle arriba, allí está el anciano que finge cantar, ocupando media calle con sus bultos al hombro y su manada de perros que podrían tirar de un trineo. Me tengo que cambiar de lado de la calle, los perros ya me miran feo, y sigo por la carrera octava.

Bajo de nuevo a la plaza por la calle 13, el cantante se volvió un dúo y ya van en las viejas canciones de Bladés.

Voy de vuelta al apartamento por la calle Caliente. Delante de mí va una chica apresurada, tiene un pantalón blanco a rayas negras y el pelo rizado. La luna me espera en el árbol de siempre, pero una nube se la pone de ruana y desaparece. Cuando llego a la esquina del parque, la chica del pelo rizado se está devolviendo con cara de enojo. ¡Se la habían fumado toda otra vez!

Bajo por mi calle, abro la puerta, miro hacia el cielo. La luna sigue batallando entre las nubes. Para mí la noche es mágica. Apago el farol y la luna, son las 10:32 pm y a lo lejos alguien canta.

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Cuando la piel se eriza

Ceniza

Escuchando el rumor

De la existencia

Noche y tibieza

Belleza y son

Y en la sombra un acordeón

Una pareja danza

Como si fuera

La última baldosa de amor

Un búho repite las notas

En su alas de bandoneón

Las hojas mecen un tango

La luna acuna una cumbia

Sombra y sombra en un danzón

Mi piel se eriza

Y una guitarra melliza

Crece cuerdas en mi pelo

Una tambora lejana

Retumba enamorada

Salpica salsa de estrellas

Por discotecas

Y tumbas

Vivos y muertos

Bailan el baile de la vida

Mejilla con mejilla

Rodilla con fémur

Corazón sin coraza

Palpita

El amor amenaza

Con romper en la playa

De arenas invisibles y blancas

Pronto amanece

Mi piel se eriza sin prisa

La oscuridad de la noche

Es mi hermana

Juntos velamos

Para que el sol salga mañana

Y mi gato atigrado

Contemple su salida

Desde su coctel de vida

Calurosa y tirana,

Tierna y sabia…

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Luna azul de fuego

Luna azul de fuego

En el infinito sin nombre

Antiguos muros develan sus secretos

Purificados por el fuego perpetuo

Con el que se calentaron

La primera mujer y el primer hombre

Y con el que vieron

Lo que se escondía

En la oscuridad de la noche

Vuela el fuego en tus brazos candentes

Las cuchillas cortan el silencio nocturno

Círculos de luz iluminan tu rostro

Una sombra se mece

Al compás del misterio

Y se vuelve una con tu cuerpo

La cuchilla y el fuego

Purifican la esquina sin tiempo

Y revelan el secreto:

El nacimiento de agua

Murmura en silencio

Atrapado entre muros de hierro

Sigue fluyendo

Con su mensaje líquido y eterno

La luna azul se llena de fuego

El baile de la vida

Lanza su proclama al viento:

¡Soy canción y renacimiento!

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